Às vezes pergunto-me onde se esconde a sombra em mim. O ardente calor do sol, estampado na face, sem direito a férias, faz desidratar os olhos costumeiramente repletos de um brilho instigante, convidativo ao mergulho sedento, curioso, ousado - até!
Mas o sol insiste em brilhar, 'inda mesmo quando a chuva impede que queime a tez já enrugada de suas rajas. E chove, chove, chove. Na face, tudo; sinais saltitantes de uma alegria tão eufórica que se mostra e esconde-se de si. No semblante, a memória d'um sorriso saudoso, daquela honestidade sábia, mestre, conduzindo os músculos da face ao bailado pranteado dos olhos repletos de sentir.
As mesmas bochechas naturalmente "rougeadas" de um [se ser], latejam, agora, avermelhadas, de um calor interno, aprisionado; um grito mudo de sons nunca pronunciados. Ah!, mas a língua esperta e ansiosa move-se sem rumo e sem sumo, preocupada em manter o prumo, sem nem ao menos saber pra quê.
E fala, fala, fala. Apenas uma voz a mais. Palavras que, de tão usuais, já nem se fazem mais ouvir. Ecoa um apressado zunido, divertido até, soltando gargalhadas como bolhas de sabão, ao vento. Onde será que vão parar? Em ouvidos já cansados e surdos! Muito barulho, por nada; enquanto o silêncio pede para ser decifrado e as narinas mais aguçadas o conseguem farejar, por alguns segundos, distraído.
Cores de Frida Kahlo espalham-se pelo corpo, pela cama, pelo chão. E pintam de escarlate, não as unhas de felina, mas as lembranças tortas da menina, que, por conta própria, borda a estampa do seu peito com A escarlate letra, autorizando a culpa a penetrar, consentida, em seu pesar.
E torno a perguntar: Onde está a sombra de mim, a chuva de mim, as flores e as cores do meu jardim?
Permita-me, oh Lua!, sair da direção do Sol, para que a luz refletida aqui não me faça murchar. Quero, também, os dias nublados, a noite escura, a lua-nova; o merecido descanso, à sombra de mim mesma: eu e meus sons, meus tons, minhas bolhas de sabão soltas ao vento.
Mas o sol insiste em brilhar, 'inda mesmo quando a chuva impede que queime a tez já enrugada de suas rajas. E chove, chove, chove. Na face, tudo; sinais saltitantes de uma alegria tão eufórica que se mostra e esconde-se de si. No semblante, a memória d'um sorriso saudoso, daquela honestidade sábia, mestre, conduzindo os músculos da face ao bailado pranteado dos olhos repletos de sentir.
As mesmas bochechas naturalmente "rougeadas" de um [se ser], latejam, agora, avermelhadas, de um calor interno, aprisionado; um grito mudo de sons nunca pronunciados. Ah!, mas a língua esperta e ansiosa move-se sem rumo e sem sumo, preocupada em manter o prumo, sem nem ao menos saber pra quê.
E fala, fala, fala. Apenas uma voz a mais. Palavras que, de tão usuais, já nem se fazem mais ouvir. Ecoa um apressado zunido, divertido até, soltando gargalhadas como bolhas de sabão, ao vento. Onde será que vão parar? Em ouvidos já cansados e surdos! Muito barulho, por nada; enquanto o silêncio pede para ser decifrado e as narinas mais aguçadas o conseguem farejar, por alguns segundos, distraído.
Cores de Frida Kahlo espalham-se pelo corpo, pela cama, pelo chão. E pintam de escarlate, não as unhas de felina, mas as lembranças tortas da menina, que, por conta própria, borda a estampa do seu peito com A escarlate letra, autorizando a culpa a penetrar, consentida, em seu pesar.
E torno a perguntar: Onde está a sombra de mim, a chuva de mim, as flores e as cores do meu jardim?
Permita-me, oh Lua!, sair da direção do Sol, para que a luz refletida aqui não me faça murchar. Quero, também, os dias nublados, a noite escura, a lua-nova; o merecido descanso, à sombra de mim mesma: eu e meus sons, meus tons, minhas bolhas de sabão soltas ao vento.
Srta. M
23-11-2009
23-11-2009
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